No, a mi no me pongas bacalao, no quiero bacalao ni en pintura, ya bastante comí en la mili. 
Así contestaba mi padre cada vez que mi madre preparaba potaje de bacalao, tortillitas de bacalao , bacalao con tomate e incluso ensaladilla malagueña. ¡¡ Y con razón !! 
Aún recuerdo aquella fantástica historia que nos contaba: Nos decía, Gerona fue un eslabón importante en la cadena de mi vida. Fue allí donde tuve la fortuna de ser destinado en aquel sorteo de la Caja de Reclutas para hacer mis dos años de ?mili? a finales de los años 40. Fue la primera vez que salía de Málaga, de mi entorno, de mi familia, de tu madre de la que me enamoré nada más verla en El Palo a los catorce años (trece años de novios, que se dicen pronto) y fueron dos largos años que supuso sin duda una experiencia que marcaría mi vida.  Ése destino hizo que en gran medida conociera el verdadero sentido de la palabra amistad, de la igualdad sin tener en cuenta procedencia regional, cultura, lengua y costumbres de cada uno de los que como yo, teníamos el afán por sobrevivir. 
Los días, las semanas, los meses pasaban lentamente soportando incluso en los duros frios inviernos los periodos de instrucción, servicios de guardia, disciplinas y enseñanzas incluido a mi pesar el manejo de armas. 
Tuve la suerte de que llegué al Cuartel con el carnet de conducir, era mi trabajo en la Compañía Suburbanos, ir de estación en estación de tren, por tod...