No hay máquina del tiempo más hermosa que una vieja canción.
En la buhardilla, ésa hermosa habitación forrada de madera de pino que hasta hace unos años era la habitación de mi hijo, en sus paredes aún cuelgan sus recuerdos de aquellos primeros viajes a Thailandia, Cuba, Egipto y en sus estanterías sus libros de la niñez. 
Una larga y amplia mesa que hace esquina es donde descansa aquel viejo ordenador con el que comenzó a teclear cuando aún no había cumplido doce años y ya hacía sus pinitos con la informática. 
En un rincón de ése escritorio lo ocupa una preciosa caja de pinturas y un viejo ?picú?de mi suegro; junto a la pantalla de la computadora, en un lugar preferente se encuentra el ?vintage? equipo de música, de los años 80 de mi marido. Por sus dos ventanas entra a raudales la luz del Sol y a pesar de ser invierno me gusta abrir la ventana que me deja ver la Sierra llena de verdor bajo un cielo azul y escuchar los cantos de los pájaros que ya comienzan a preparar sus nidos en los huecos de las tejas de barro que cubren el techado de mi casa.
Es allí donde me gusta planchar a media tarde.  Tras la tarea, me siento en el sofá-cama reclinada en los cojines cierro mis ojos y dejo volar la imaginación, sueño mientras voy escuchando las antiguas canciones, las coplas de los discos de vinilo que comienza a sonar en la habitación.
La sensación de nostalgia me invade mientras observo como va desenfundando las antiguas ?placas? de v...