"El niño que no juega no es niño, pero el hombre que no juega perdió para siempre al niño que vivía en él y que le hará mucha falta" (Pablo Neruda).
Allí, en El Palo, en aquel lugar que antaño quiso ser pueblo y no lo pudo conseguir, en aquella barriada malagueña, marinera, indeleblemente tatuada en la piel de mi recuerdo, es donde sigue viva la añoranza de mi niñez, de mis mayores, de aquellos que se fueron y que perviven en mi memoria.    Es en aquellos años finales de los 50, principios de los 60 cuando transcurre ésa parte de mi vida en lo que todo lo que ocurría a mi alrededor lo guardo como un tesoro, mis vivencias, mis primeros días en la vieja escuela de "la estación", mi familia, mis amigas, mis primeros juegos y las viejas canciones.  Aunque muchos son los detalles que se borran por la lejanía, por tantos años y días transcurridos; pero aún, de vez en cuando, cierro los ojos y me encuentro en mi antigua casa, con mis padres y mi hermano, en aquella calle de tierra que en invierno era barro y en verano polvo, donde jugábamos a la sombra de los majestuosos eucaliptos y el rumor lejano de la mar.
Me viene a la memoria aquellas lánguidas tardes que salíamos a jugar después del colegio; las madres sentadas en la puerta buscando los tímidos rayos de Sol en los fríos días de invierno o al frescor de las sombras en las calurosas tardes veraniegas.   Bordaban o cosían a la vez que entonaban antiguas ...