Llegará un día que nuestros recuerdos serán nuestra riqueza. (Paul Géraldy, poeta y dramaturgo)Hay puertas, puertas que abro y cierro, de los muebles, de la alacena en mi propia cocina que me hacen viajar al pasado, a recuerdos lejanos que vagan en mi memoria, a veces en el olvido. Olores, aromas, sabores, incluso detalles como pueden ser ingredientes culinarios, objetos de mi madre que guardo como verdaderos tesoros, que me llevan a reconstruir escenas de mis momentos vividos junto a ella. Son como interruptores que activan fotogramas que mi mente grabó a fuego lento.
Ésas imágenes que cerrando los ojos veo nítidamente, que me llevan a mi casa, a la casa de mis padres; abro cada puerta, voy andando por aquellos suelos de terrazo que me vieron crecer, en los que me sentaba a jugar o correteaba junto con mi hermano. En el mueble bar, ésa elegante vajilla blanca de filos dorados que se usaba solamente en ocasiones muy especiales, mientras en la cocina, los platos duralex, tan de moda por aquel entonces, desde los blancos, marrones y verdes eran con los que comíamos a diario. Colocados en reposa platos colgados en la pared de la pequeña cocina, alicatada de blanco, en los que mi madre había pegado adhesivos de frutas para darles un toque de color y alegría.
Escucho el canto de los canarios y el de aquella perdiz que nos alegraban los días, al compás de las canciones que de la radio, música de fondo de aquella casa de mi niñez; sonidos que me acompa...