La lluvia tiene un vago secreto de ternura, algo de soñolencia resignada y amable, una música humilde se despierta con ella, que hace vibrar el alma dormida del paisaje (Federico Garcia Lorca) Comienza Noviembre y el cielo, un año más, amenaza tormenta, nos avisa con su oscura persistencia de que habrá fuertes precipitaciones. Y al caer la tarde las oscuras nubes nos envuelven como un frio y húmedo manto; todo se pinta de gris, las calles están aún más vacías si cabe, el suelo mojado y las primeras gotas de lluvia golpean suavemente sobre los cristales. 
Cae la noche y la seguridad de mi cama, arropada, en un duermevela escucho la lluvia caer. Fuertes vientos que traen los rugidos de truenos tras el resplandor de lejanos relámpagos, que se cuelan por las rendijas de las persiana resuenan a la par que las gotas de lluvia aporrean ferozmente mis ventanas.  Y así es Noviembre para mí, un mes que trae la lluvia y con ella, su musicalidad, una alegoría de días de dolor acompañado por las gotas al caer de aquella gran tormenta preludio de su pérdida, de la muerte de mi madre hace 37 años. 
La tormenta, la lluvia me acompañaba ése 8 de Noviembre, como ha ocurrido hoy, cuando escribo ésta introducción para ?Mi Cocina?. Una madrugada que debía haber sido como todas, abriría la puerta, nos abrazaría con amor, estaría alegre, iluminada su cara por su eterna sonrisa al coger a su nieto en brazos; sonaría las canciones en su radio s...