Gracias a la memoria se da en los hombres lo que se llama experiencia. (Aristóteles. Filósofo griego 384 AC-322 AC).Grabados en mi memoria, en el archivo de los recuerdos están aún las pequeñas casitas de las playas del Palo, aquellas por las que anduve con mi madre, con mis abuelos maternos; cierro los ojos y aún puedo ver aquellas barcas varadas en el rebalaje sobre los viejos maderos, los parales y junto a ellas las redes secándose al sol sobre las piedras y chinorros de la orilla, el olor a alquitrán y a salitre, a pescado seco y a sardinas ?asás?. Aún puedo oír el rumor de las olas rompiendo en la orilla y aspirar la mar.
La pesca marcó la vida de mi abuelo Juan Antonio, ?el Bichucho?, como la de mi bisabuelo José ?El Rosilla?, el padre de mi abuela, jabegotes, marengos, gente de la mar generación tras generación. Siempre pendientes de los vientos, del estado de la mar para sobrevivir, unos en la noche echando las redes para pescar las plateadas sardinas traídas con los sardinales aún de ?madrugá?. Durante el día, las barcas iban en busca de los boquerones y jurelitos y ya casi a la caída de la tarde, en busca de lo que había quedado enganchado en los trasmallos. Así día tras día. El mar, la mar movía sus vidas al mismo compás de las olas.
La casa de mi bisabuelo miraba al horizonte, al igual que todas aquellas pequeñas casitas de pescadores, blancas, encaladas, allá por los años 30, situadas en primera línea de la playa. Ten...