Me llega el aroma que desprende la naranja mientras la voy pelando en mi cocina y su olor se transforma en tierna nostalgia y mis ojos se llenan de lágrimas por su recuerdo. 
Lágrimas que resbalan silenciosas sobre la piel de mi memoria; le veo con toda nitidez, sentado en su silla de nea, apoyada en la fachada, en la que el sol del mediodía encendía aún más la blancura de las capas de cal de la gruesa pared y hacía que se sonrosara y resplandeciera su pálida tez ajada por el salitre del mar.
De vez en cuando levantaba la cabeza y miraba al frente, su mirada perdida, desde el dulce poniente de su vejez buscaba la mar, la sentía, la olía, escuchaba el rumor de las olas rompiendo en el rebalaje añorando su vida como marengo, como jabegote, mientras sus temblorosas manos mondaba la piel de una naranja.     Aquella cáscara perfectamente cortada, entera, sin romper que mi abuela colocaba tras la puerta para que se secara durante días y con ella, una vez seca, perfumar las ascuas de negro carbón con la que encendía la lumbre para cocinar cada día.
Aún hoy por hoy, cuando tengo que pelar una naranja la mondo entera,
tal y como él lo hacía, acordándome de mi abuelo Juan Antonio, aquel hombre humilde de dulce mirada que en sus últimos años soñaba con volver al mar mientras en los cálidos y suaves días de invierno disfrutaba del placer de comer y compartir conmigo una naranja malagueña.  Sólo pude disfrutar de su cariño, de s...