Os voy a confesar algo. Me encanta comer, obvio si escribo sobre gastronomía, pero no ha sido siempre así. De niño era bastante puñetero con la comida y le daba una guerra tremenda a mi madre. Sólo bastaba un tropezón en el puré para que no quisiera una cucharada más. Quizás es que era hijo único o que tenía mucha tontería, pero el caso es que comía poco y mal. Tanto que, a día de hoy, no me extraña que mi madre me acabase mandando al comedor para quitarse el problema (alias yo) de encima.
Lo cierto es que funcionó. En un par de años me dejé de tonterías, pero mi menú era más simple que el mecanismo de un botijo. ¿Mi definición de pasta" Macarrones con chorizo y tomate. ¿El arroz" Blanco, por favor. ¡Hasta pedía ese jardín sin flores que son las pizzas margarita! No había hueco para el placer y las especias ni estaban ni se las esperaban. Y tampoco creas que el resto de aspectos de mi vida eran mucho más emocionantes. Era como la melodía de los ascensores: una aburrida repetición de notas que tienen miedo de resaltar sobre el resto. Hasta que un día me aburrí de ver lo mismo, ir a los mismos sitios y pedir los mismos platos. Me esforcé mucho en borrar todos los prejuicios posibles y probé todo lo habido y por haber.
Desde ese día han pasado casi cinco años y no puedo estar más contento. He afinado mi oído, me he perdido en todo tipo de historias e incluso he descubierto nuevos sabores. Sin embargo, cada vez me encuentro con...