Todo cambia y nada permanece. Y no habría belleza, ni danza, ni movimiento si las estaciones no alborotaran los colores y el follaje de los árboles no se desprendiera amarillo en el atardecer (Gioconda Belli. Poeta y novelista). Caía la tarde, salí al porche y sentí el frío en mi piel.    Crucé los brazos y me dejé caer sobre el áspero hierro de la balaustrada del porche mientras miraba el cielo; un cielo que se mostró con majestuosidad, se tiñó de un particular amarillo mientras el Sol se escondía detrás de la solitaria araucaria, pinceladas de naranjas y doradas eran adornadas por las negras golondrinas que revoloteaban raudas y veloces alimentándose mientras volaban. 
Escuchaba su trisar, ése chirrío agudo que se unía al suave y melodioso canto de los mirlos. De fondo el arrullo alto y penetrante de las tórtolas acompañado por los sencillos trinos, reclamos de los bulliciosos gorriones, chip chip chip repetidos insistentemente.  Ningún otro sonido rompía ése momento de embrujo en mi calle, ni el viento, ni las hojas de los árboles tintineando unas con otras; ni coches, tampoco las voces de mis vecinos, ya no había palmadas a las ocho de la tarde como hacía más de sesenta días, ya nadie cantaba el ?resistiré? en los patios y jardines, ni en los balcones cercanos, ya sólo escuchaba ésa otras música, el canto de los maravillosos pájaros que me rodean, que me animan, que me invitan a volar, a soñar, a disfrutar d...