La costura es el arte de unir lo invisible y hacerlo visible.                              Rompí aquella herencia de la costura, aquel hilo que se tejía de madres a hijas en mi familia materna, generación tras generación según me contaban mi madre y mi abuela.
Puntada tras puntada, día tras día, sentadas en sillas de anea, agujas que pasaban ellas dos de mano en mano, cosiendo pantalones, chaquetas y toda prenda que les eran encargadas. Ella mi abuela era ?pantalonera? en una época que no usaban patrones previos, con la experiencia, el metro y la tela en las manos hacían milagros junto con su máquina de coser Singer.
Aquella torre negra que pedaleando subía y bajaba sonando como a truenos. Las agujas, pequeñas, grandes a las que mi abuela llamaba ?trancas? eran testigos silenciosos de historias, de sacrificios, de duro y arduo trabajo, de lágrimas y alegrías, que no sólo unían telas, sino también corazones y tradiciones. Eran costureras y así, cosiendo, pasaron la vida.
Ella, mi madre no quiso que yo siguiera sus pasos más allá de coser un botón, un dobladillo o un roto. ¡ Bastante he cosido yo ! tú te comprarás los trajes y los vestidos hechos solía decirme desde que tengo uso de razón.
Aún guardo en mi memoria, aquellos días de mi niñez en los que sentada a su lado, les ayudaba a quitar las blancas hebras de hilo de los hilvanes que ribeteaban las costuras d...