La cocina no tiene fronteras pero ha de tener raíces (Martin Berasategui).En mis recuerdos aún perduran las imágenes de aquella hilera de casitas blancas y bajas, resguardadas de los temporales por un pequeño muro que rodeaban en algunas, como en la de mi familia materna, un pequeño porche alegrado por las voces, los cantos, las risas que se escuchaban y por las flores que colgaban en macetas eran regadas con las frescas aguas del pozo. Ése patio daba a la playa, donde sobre los chinorros, sentados en la arena los hombres remendaban las redes que se secaban al sol.
Aquellas humildes y alegres casas miraban a la mar, una veces cristalina otras bravías, unas veces con fuertes temporales otras cristalinas, siempre ribeteadas de festones de espumas que rompían en el rebalaje.  Me llegan los aromas a salitre, a pescado seco, al alquitrán que usaban los calafates para arreglar las barcas, al tinte de las redes, a las jábegas y sardinales que dormían en la seca arena, mientras los jabegotes, los marengos descansaban jugando al dominó con un vaso de vino en La Lonja, mientras la chiquillería jugaba en la playa ajenos al duro trabajo de los hombres y mujeres de la mar, de los marengos de El Palo. 
Mi más tierna niñez, estuvo ligada al mar; no era consciente de ello, era la forma de vivir de mis mayores, que se ha ido perdiendo en la memoria de las generaciones actuales. Quizás por ello, humildemente he intentado desde que publico mi blog, escribir s...