En todas las casas cuecen habas; y en la mía, a calderadas (El Quijote II 13 - Cervantes) 
Llegaba la primavera y las habas plantadas en aquel terreno de Alhaurin que compré a principio de los 80, estaban todas con los tallos erguidos repletas de hojas de un intenso verde azulado, venosas; sus flores amariposadas de color blanco con una mancha negra en los pétalos laterales, crecían en ramitos de tres o cuatro daban color al sembrado. 
Mi padre plantaba aquel rincón, ése huerto que hacía esquina de 1.000 mts.de oscura tierra, enriquecida con el estiércol de las granjas del primo Pedro durante todo el año, dependiendo de la temporada unas veces patatas, ajos, pimientos, tomates, coles, chicharos y entre otras verduras, las verdes habas, las vainas rollizas, correosas que en su interior escondían sus delicadas y sabrosas semillas.  Los otros tres mil metros era de tierra pedregosa, donde los almendros, una vieja encina y un alcornoque dejaron espacio para un limonero, un peral y algún que otro naranjo plantados cerca de la pequeña alberca que ladrillo a ladrillo fuimos construyendo de domingo a domingo. 
Él, entre semana como hobby, acudía a cuidar sus plantas y de vez en cuando mi madre le acompañaba; a ella le encantaba regar, cubo a cubo o con la manguera, decía que así a ella le llegaba el frescor de aquella agua fresca que también corría por las acequías que él con tanta maestría iba realizando con su chapulina abriendo camino a...